Она так элегантно прибухивала
И материлась с прононсом французским.
Рукавчиком ажурным занюхивала,
Как-то очень мило по-русски.
В руках её сигаретка шкворчала,
Зажатая между ноготочков акриловых.
Бокальчик мартини сначала,
Отполированный позже текилой.
И что-то было в глазах её томное.
В пьяном взгляде, слегка уже косеньком,
Время прошлое её очень тёмное,
Очень пошлое в этой осени.
За барной стойкой вечера просиживая,
Призывно огоньком от зажигалки щелкая,
Она бывала иногда обижена,
Когда все мимо, говоря – какая ж тёлка!
И к залу полубоком повернувшись,
Показывая свой профиль не растраченный,
И разбудив клиента уж заснувшего,
С ухмылкой в его взгляде озадаченном.
И сигаретным дымом по белым локонам,
С изящной ножкой, что в капрон уложена,
Да в легком платье, будто в коконе,
Прошедшим временем ухожена.
И уже под утро, насытившись лицами,
На бармена поглядывая устало и тревожно
Вроде дома она, но заграницею
За границею жизни возможно.
